Culpable.

Y tú tienes la culpa de este desastre, pero, ¿a quién me refiero? Estás tú, está él, estoy yo. A cada cual peor. ¿Cuál es el más culpable de los tres? ¿Por qué intento culpar a alguien que no soy yo misma? Bah, soy pura mierda, intento concentrarme y escribir algo que valga la pena y escribo la misma mierda de siempre. Perdón. Perdonad mi incapacidad para hacer algo bien, perdón por ir empeorando cada vez más en esto de escribir, bueno, para empeorar tendría que tener algo bueno.

Necesito llorar pero no puedo, me obligo a escribir por soltar lastre en un método sano. Miro al pasado y joder, como he cambiado. Antes no había un día que no me secase las lágrimas de mi cara y ahora lo único que me limpio es el agua de la lluvia. Y aún así, calada hasta los dientes, ni comparación con el frío interno.
Que si escribo es por mi promesa de cerrar la boca con terceras personas, estoy bien, sea quien sea quién me pregunte. Que ya me he cansado e mi necesidad de apoyo, de mi necesidad por hacer algo que valga la pena y no saber que hacer con mi vida. Que sí no valgo para nada debería dejar de decirlo porque nunca ha sido una novedad. 
Estoy hasta la polla de mis textos, de mis daños y mis agobios, de mis bolis, de mis pulseras, de su significado y de un 'Lucha y Muere' cuando ya debería haber muerto. Que la sangre es lo que firma mis textos cuando antes era la rabia, y ahora el vacío y el no saber dejarte atrás. 
¿Quién me ha dejado tan rota? No paran de preguntar. Quizás es que en romperme soy una experta y no hay mejor lugar para eso que en casa. No hace falta que me quieras hundir, mis ruinas ya no pueden empeorar. 
Quiero creer que todo va bien aunque sé que es mentira, quiero dejar de caminar por inercia y parar de desear que mi instinto de supervivencia muera y así dejar de respirar. Que no quiero existir joder. Y ahora llega la firma con sangre.